Lúdico da gramática toda imperfeita.

Entristecido!

2011-09-08T15:41:00.000-07:00

Escarro o sangue dos meus pulmões. Acendendo o cigarro após o vômito de palavras sem sinais de métrica ou qualquer motivo de rimas.

A sandália velha não quer mais caminhar junto aos meus pés e a gramática que uso enquanto caminho foge de meus lábios para se tornar fúteis aos ouvidos de quem ouve. Não há ninguém, encontro-me só! A loucura me faz tolo ou sedento de grosserias pelas ruas de uma cidade ainda infestada de poetas pálidos.

Gotejei-me! Fiz-me gota!

Na madrugada fria ouviriam apenas meus engasgos com restos de comida estragada. O cheiro de bebida barata fugiria pelas esquinas. Era caro vomitar versos com tanto barulho de carros. Os autos iam e viam e traziam gritaria de futilidades de palavras desconexas. Vomitei mais uma vez e fingi ser o poeta que apenas sorria enquanto todos gritavam: Odiamos poesia!

Nada mais que um Bobo da Corte.

2011-07-31T11:12:00.000-07:00

Por trás do bobo da corte há um choro rancoroso.
Passar-se por tolo é uma maneira sábia de esconder as lágrimas que somente a madruga pode suportar.

Eu vi risos. Gargalhadas!
Fui o fetiche de alguém? Algum pensamento obsceno?

Eu fui a risada alheia. O grito constrangido e o beijo machucado. Não me dariam liberdade pra amar. O Rei me olharia e diria: Bobo! Dance. E eu dancei tantas músicas de mim. O Rei novamente diria: Bobo! Dance.

Levantei do lugar inexistente. Atravessei o gramado e corri.

Tão desistido!

No fim um Bobo da Corte nunca será um príncipe

Marks William

Intocável!

2011-07-30T14:57:00.001-07:00

Encontrei a alma, mas não pertencia ao meu corpo.

O sonho acabou na primeira frase de lábios calados.

O corpo se calou diante da música partida. Era o absurdo do amor em amar unicamente o não amado. Eu não tive olhos, nem olhares semicerrados.

Eu estive cansado antes mesmo de saber a verdade!

Veio a mim com um simples sorriso.

Que sorriso! Que lábios! Não duvidei dos suspiros.

Não me alimentei de ilusões. Apesar da ilusão se vestir de mulher.

Temi o que não veria. Temi os beijos que não possuiria.

Temendo os abraços que não me caberiam.

Fraquejando ao temor diante a língua que não me adentraria.

Era mulher! A musicista que não ousou me querer – Ela não poderia!

Simplesmente porque a vida a fez da maneira dramática aos olhos de um poeta sedento de poesia. Amei a mulher que não me amaria. Amando-a sem desperdiçar minha escrita. Num amor que não me pertencia.

"Mens Sana in Corpore Sano"

2011-07-29T15:22:00.000-07:00

"Não vejo a hora de acordar e acender o cigarro".

Era hora de parar definitivamente com o tabaco - Não será fácil!

A Estratégia:

dia 01 de agosto - 15 cigarros.

dia 03 de agosto - 13 cigarros.

dia 05 de agosto - 11 cigarros.

dia 08 de agosto - 10 cigarros.

dia 10 de agosto - 7 cigarros.

dia 11 de agosto - 6 cigarros.

dia 12 de agosto - 5 cigarros.

dia 13 de agosto - 3 cigarros.

dia 14 de agosto - 2 cigarros.

dia 15 de agosto - 1 cigarro.

Se dará certo??? Espero que sim! Será apenas mais uma estre tantas que já tentei.

Caindo!

2011-07-27T19:54:00.000-07:00

E a negritude me atingiu.

Tingindo-me!

Sonhava com aqueles lábios ressecados em minha língua.

Ela vomitava palavras entre meus dentes

e dizia: Amor!

Não era mentira!

Realmente eu me apaixonara antes de qualquer visita pelas mãos da balconista.

Era tarde. Era! Não me enxergo além de palavras. Não me vejo além de frases montadas

Não a vi. Não a vejo.

O gosto dos lábios penetraram minha carne e eu sedento de prazer engolia saliva.

Doce e amarga saliva.

Arrependimento.

2011-07-26T13:39:00.000-07:00

Cigarro.

Fumaça!

O diabo com toques afeminados.

Ela adentrou. O salto alto acompanhou os meus dedos no teclado.

Eu não a olhei, mas ouvi os movimentos no quarto que um dia pertenceu a nós dois.

Arrumou a mala. Limpou as lágrimas e saiu.

...

A criatura estava tão triste. Tão fragilizada. Amedrontada!

Minha alma pensou em correr. Tentar buscá-la, mas já era tarde.

Pela janela a vi se desmanchar.

Depois atingir a calçada e entrar pelo esgoto.

(E o dia se tornou cinza).

Bianca.

2011-07-24T22:50:00.000-07:00

E não me sabotei diante da beleza.

Os versos se rabiscam.

Numa tentativa vã em descrevê-la. Nada conseguirei.

A beleza me atinge fazendo com que o lápis, um instrumento simples, se quebre em pedaços.

Ajeitei o chapéu. Ajeitei-me e agora espero... Esperar não é uma qualidade que tenho, mas tento e tentando me vejo diante de escritos que superficialmente falarão dos sentimentos, estes que tanto escondo ao sorver o café que delicadamente me sirvo de tuas mãos que me apaixono além do balcão de guloseimas.

Personagens.

2011-06-21T13:46:00.000-07:00

O rastejar me permite sentir o pó.
A relva verde me machuca, porém nada mais me agrada do que rastejar por palavras que não querem aparecer.
Sim! Sou deus de um livro, mas quem seria o deus de mim?
Talvez este deus esteja se remoendo com uma xícara de café em cima de um esboço falho e ranzinza, talvez o deus que escreve - que me cria - também seja carrancudo - assim alivio minha mente de perseguições. Perseguidores que ainda me olham e dizem: "Lá vai o macambúzio com o sonho inútil de ser escritor". Será que alguém ousaria dizer a Deus que a escrita dele é péssima? "Olha, Deus, Seu livro é horrível". Creio que não!
Ontem matei duas personagens, neste momento se encontram numa lata de lixo. Li e reli, não gostei e joguei. Muito simples.
Eu como personagem secundário deste deus seria alvo de seu mau humor?
Deus olhou, não gostou e... Pensando bem, ele não faria isso. Sendo autor prepotente não erraria nas criações e muito menos seria mal humorado. Eu acho! Eu creio e por enquanto não basta.

20 de junho de 2011 – Totalmente Embriagado.

Grosserias "embusteiras".

2011-05-24T22:21:00.000-07:00

Sou amante da desgraça. Sou o medo da virgem diante do objeto fálico. Sou e nada mais serei.

Amei várias Samantas, algumas Carolinas e várias Marias. E diante da balconista da padaria as vejo coberta de açúcar.
Aos poucos, a cada mordida, sinto o ciúme, as moscas que pousaram e o leite desperdiçado.
Em cada mordida sinto o gosto amargo de tê-las.
Beijei-as e nada senti, pois acima do doce estava um amor calórico que me enojava.

Amei algumas Talitas, e estas me pareceram saudáveis. Em cada fibra um gosto de tabaco amargo. Estas eu amei como adolescente em cima de uma revista pornô. Dentro da revista, em cima de conteúdos cansados, eu me cansei. Nada para me fazer querer. Mas mesmo assim amei.

Depois vieram as Marianas que com grande amor as cultivei. Era jardineiro. Era cuidador. Mas me elas não me queriam. Eram tantas bailarinas em meu jardim que não acompanhei os movimentos gritantes e ao mesmo tempo tão leves. Perdi-me e perdido fugi.

Sobraram-me as violinistas que como bolhas de sabão estouraram no primeiro contato com meus dedos obscenos. No fim, nada cultivei, pois nada realmente amei, além de uma doença de que nada terei além deste cigarro que carrego entre meus lábios.

Como vencer em sala.

2010-11-08T07:51:00.000-08:00

Esta é de "matar". Depois de muito falar e ninguém me ouvir um abençoado de “Deus” (aluno do Ensino Médio) me mandou esta:

______ "Professor, faz como os macacos".
______ Como?
______ "Para o senhor ter respeito em sala tem que imitar os macacos".
______ Dá pra explicar?
______ “O líder defeca na mão e joga no resto do bando para ter mais respeito”.

Ah! Claro, depois dessa dica ninguém mais me desrespeitará na escola.

Evoluir!

2010-11-07T11:19:00.001-08:00

Penso se deveria continuar nesta profissão... nada contra a “bagaça” de ensinar a um bando que prefere ouvir Restart a prestar atenção na aula de Produção Escrita. "Calma, professor! Da sua época pra cá as coisas mudaram, isso é evolução", pois é... eles estão certos (eu acho), na minha época tinha Tim Maia, Cazuza, Legião e Mamonas, eles estão certos, só houve evolução de lá pra cá.

Mais uma preciosidade para alavancar a minha autoestima.

_____ Professor você é bonito, só tem que arrancar estes óculos (miopia massacra), cortar os cabelos, trocar a roupa e malhar um pouco, além disso, você até que está bem.

Uhu!!! Depois dessa me sinto BEM melhor, cortar os pulsos ao som do Restart vai ser uma opção agradável. Quem sabe eles me amem mais ainda.

Mais uma...

2010-11-06T06:53:00.000-07:00

O bilhete dizia:

"Querido Professor, eu te amo, você é o melhor professor do mundo, um amigo, um pai para mim, TODOS OS ALUNOS DA SALA TE ODEIAM, mas eu gosto de você."

Com amor, Clara.

Uma entre cinquenta alunos, eu acredito que saí no lucro.
Reis do Elogio.

Professor Fragmentado.

2010-11-05T13:00:00.000-07:00

Hoje estou sem poesia, sinceramente nada sei sobre esta arte (teoria nem vem ao caso), aliás, nada me compete a qualquer arte, logo me resta lecionar assim como tantos outros sofredores que se aventuram a ensinar entre outras matérias a porcaria da gramática.

Uma aluna veio a mim e disse:
_____ “Preciso te fazer um elogio, eu gosto mais do senhor que dos professores de Educação Física (ah! "tá” e na ocasião a criatura incluiu os estagiários), ela continuou, eles são bem mais sarados, masculinizados, bem mais descolados e bonitões, – (neste momento houve suspiros, claro que da parte dela) - mas eu prefiro (mesmo assim) o senhor”.

Fiquei indignado; após me olhar no reflexo dos óculos (miopia cretina) descobri o que a mocinha dizia... em outras palavras ela me chamou de magricelo, afetado (afeminado), travado e feio.

Alunos são reis do elogio... Uma beleza de elogio (...)

Envelheço

2010-10-11T13:52:00.000-07:00

Se eu pudesse mataria minha velhice; matar-me-ia!
(maldita gramática cheia de quinquilharia)

Hoje amanheci desconsolado,
olhei os vestidos, aqueles antigos vestidos amarelados;
verifiquei a quantidade de melancolia, vi a sujeira embaixo dos sapatos
eu não estava ali
nada me pertencia
Era de outra pessoa,
Não minha. Pertencia àquele jovem que festejava ao som de bêbados errantes, àquele jovem que adormecia e não acordava moralista.

Olhei as roupas antigas e neste olhar avistei o único terno empoeirado e nada me pertencia

Acordei comido pelas horas, e não tolerei o barulho da rua, pois o tempo não parou para contemplar minhas angustias, os carros não me sinalizaram quando me viram indo a uma estrada antiga.

As horas me penetraram.
Atingiu a saudade e alojou-se em meu ventre agora Encarnado.
Eu estava desnudo quando afligi Minh’ alma

Olhei-me e vi um rosto enrugado, esquisito e fechado.
Nada me pertencia, nem outrora a juventude que me animava.
o agora já era passado e o que me comia mudou de nome,
o que me comia era o Nada. Convalescente e Destemido Nada.
o que me feria eram as malditas horas que insistia
em me levar diante do armário cheio de brinquedos calados

o que me resta? aquela senhora paixão
nostálgica perante a navalha cortante

senhora paixão de semblante sereno
leva-me o sangue antes do primeiro corte.

Seria o Corte frustrante?

diante do espelho,
cheio de clichês,
eu esmago uma última lágrima

para findar como filho único neste ventre cheio de horas.

2010-09-17T09:43:00.000-07:00

O livro me consome.

Rasgou meus vestidos, desgastou meus sapatos e tirou todo o batom dos meus lábios.

O personagem dentro de mim cresce a cada dia,

deixo de existir, deixo as calças amarelas em outra cerca,

em outro mundo que pertence apenas aos vizinhos

(nada de Noel ou Mariana)

Alicia vive enquanto Antonia morre.

O livro segue um rumo desconexo,

sem meus dedos, sem minha nicotina embaixo da unha.

Temo a jazida que diz meu verdadeiro nome.

Bebida!

[...] Sem rota!

2010-08-23T09:08:00.000-07:00

Os deuses "embusteiros" desceram para rir da minha cara...
Estou só
Desorientado
Fracassado
Sem aqueles vestidos enfadonhos que eu desprezava.

Pensamento.

2010-08-14T15:01:00.000-07:00

Agora danço num suspense que não agradam os alheios
o maldito vestido ainda se encontra perto da esquina, de vez em quando o encontro
dentro do apartamento,
fuma, bebe, tem vida e compra a mesquinharia do meu amor.
há dias que me deixo correr por filmes ridículos
mocinhos e mocinhas se apaixonam sem boemia.

sento-me por horas em frente a ilusão da juventude
fico velho
fico cansado
fumo o necessário
para que eu possa me arruinar antes dos cabelos brancos
ao andar sinto os joelhos doerem
que péssimo bailarino eu sou
que péssimo hábito de caminhar com um cigarro entre os dentes.
Dentes amarelos
amarelo como o vestido que deixo repousar ao meu lado durante a embriaguês de noitadas falsas,

falsa e ilusória como minha dança afeminada.

2010-08-13T21:06:00.000-07:00

Ah! Tédio que se aloja em minhas linhas
e nas entrelinhas há um beijo que não existe
mas Sinto os lábios dados por outros
e não tenho mais vontade de escrita
nem de fibras das saias que se contorcem
num movimento enigmático e antipático
sempre na tentativa em me convencer
que não passo de um poeta quieto
e fingido.
fingido...
ido...
naquelas tardes onde o tempo me violentou,
adentrou sem devaneio
arrancando cheiro, sangue e hímen.

Eu sei que minto!!!

Era tão belo!

2010-02-17T10:31:00.000-08:00

meus olhos quebraram
meus olhos se foram
sem luz
apenas a escuridão sufocada
me domina
me toma
como parte de uma extensão
que não quero acreditar

...

Vi a luz e era tão atraente.

2010-02-04T17:18:00.000-08:00

"Beije meus pleonasmos,
ame meus pretéritos
amaldiçoe meu presente
cale-se diante meus lábios
Faça de conta que não existe passado
e invente romances alheios

Assim

Poderei gritar pela primeira vez que não existem espíritos
que me calam
que me façam
saudades de amantes que não existem".

2010-01-30T14:37:00.000-08:00

"Acredito que não tenha sorte nos amores. Quando são interessantes massacram minha confiabilidade, quando são perfeitos me massacram com o cotidiano enfadonho." Marks William

2010-01-30T11:51:00.000-08:00

Nunca estive tão amargo, e ai que vejo a ironia feminina.
(prostitutas brancas passam e não ligam para meu código fálico)
Neste momento a embriagues me toma.
As palavras não buscam rima.
A nostalgia me compromete numa solidão de adolescente pronto a sujar as mãos com fluidos pecaminosos

(assim dizia a religião dogmática de quinta).

Conhaque no copo, cerveja fria, vinho aberto e duas carteiras de cigarro.

Lá está... Toda pomposa com o pó branco embaixo dos braços.
Maldita menina que antes da Crisma cuspia naftalina.
Lá está... A Senhora imbecilidade fumando ópio no quintal da vizinha.
Maldita menina que antes da comunhão enfiava a mão nas próprias fibras.

Injuriado me encontro em brasas
Desgostado com etanol entre os lábios
Inútil diante este vicio que te contamina longe da minha argila
Grito a frescura do hálito e não espero contradição

Vá! Apaga o cigarro
Cheire o medo que se encontra por baixo dos amores
Cheire a porcaria que se encontra na porcelana do vaso
Cheire o branco que não combina com a pele escura que absorvo
Cheire a canela longe dos meus pratos.
Apenas cheire... E sorria.

fui a escoria
fui a PORRA do coringa que se contaminou com a amante suicida.

2010-01-11T08:31:00.000-08:00

Para Juliana

Renegar o passado ou fazer dos erros uma trajetória de beijos [...]
O lápis rabisca os contornos, num ritmo de criança peralta... O lápis atinge o sentido da escrita, a essência se perde nos prazeres de lábios molhados. Eu a vi, percebi os contrastes, dissipei a cachaça em cálices trincados, mesmo assim bebi, gostei, amei...
estava ali para ser amado!
Conquistar! "in vino veritas est". A verdade está no vinho. Unicamente no vinho
Isto é celebrar.
Celebrar uma grande paixão de contos de fadas... Achei que fadas não existissem
Mas estão por aí
para alegrar minha partida numa rima mais sensata e divertida.
Você! Meu pedaço de nostalgia... De sonhos absurdos. De meninices perdidas.

Pensei

2009-10-04T17:55:00.000-07:00

E não temo o velhinho com flores na mão...temerei a criança com a jovialidade cuspindo em minha cara
preferiria o asilo a conviver ao lado de uma maternidade
todos envelhecem, menos a amizade e o amor...temerei o tempo que me rasga, mas não temerei os instantes que vivi dentro do templo de poemas e palavras faceiras - tudo tão esfuziante!

Diário - 1997

2009-08-30T16:42:00.000-07:00

há a porta... nada mais!

Preparei o café, a manteiga e o pão caseiro.
Além da porta há o vazio.
há o vazio além daquela porta.
além da porta há o vazio de douradas faces
cortadas, fatiadas, pequenos traços de uma pobre escrita.

Na dura vida que percorri, aprendi o sabor cruel da vida adulta.

Além daquela porta há apenas o vazio de meus pensamentos e mais nada.

00 h 41

2009-08-15T19:51:00.000-07:00

faço guerra\ de sentimentos

calmo me sento; lá fora as prostitutas me dão náuseas, o cigarro se apaga e sei que ao final da noite meu desejo de sexo se fechará entre a fronteira da loucura e a porcelana do vaso sanitário.

Guardanapo// 20 de julho

2009-07-20T08:01:00.000-07:00

e perdemos o tempo/ a razão dos fatos e por fim somos felizes numa incompreensão de Virginia.

"Acima de mim o chapéu. Nos lábios o cigarro mentolado. No bolso a fotografia da donzela. No zíper as manchas de uma noite de absurdos sonhos".

E temo o ônibus das 21 h 00. Temerei a estrada, não quero que algum caminhão descontrolado parta meus sonhos rumo à cidade que desejo me prender pra sempre [...] Ontem eu tinha cicatrizes, hoje quero apenas sorrir um passado vazio e sem graça/ Se for pra morrer que eu morra calado em beijos cheio de inimizades e que esses beijos me amem a ponto de me eternizar. Por hoje não fumarei meu cigarro!

Licinha!

2009-07-17T07:39:00.000-07:00

Cinco horas da manhã e distante da varanda, Alice, arredia, muito triste não cantava. Olharia os pés vermelhos/ inchados/ cansados; mastigava tabaco; dentro da cozinha se definharia - engolira anfetaminas - alisaria o cigarro e comeria nicotina.
Cinco horas da manhã. Café preto! Alice tomava incomodada com a máscara. Cachaça descia. O cigarro entre os dedos estavam calados como as xícaras abafadas. Ela era arredia, simplesmente alisava o cigarro [...] Queria, mas tinha vergonha de ter amigos; a vontade dela era de fumar maconha antes do corte seco... Mais um pouco de café preto e o sol nascia.

[...]

2009-07-17T07:32:00.000-07:00

"Desconhece-se a máscara, admite-se o homem por trás dela, por fim o ama e agrada-o com presentes/ a lembrança sofre pressões de meu lápis irreverente, o cheiro do cachorro submete-se a penetrar em minha roupa e a amada a quem me conhece como mascarado desdenha minha escrita num tabaco de camomila." eu realmente amei Mariana.

[...]

2009-07-16T18:44:00.000-07:00

"Quero - a de mãos dadas comigo... de beijos entrelaçados na esquina; quero a mistura de perfumes e a quentura embaixo do edredom/ quero somente um pouco de mim e mais nada - Cadê Mariana pra enxugar minhas lágrimas?"

Diário: 9 de dezembro - 20 h 00

2009-07-16T07:27:00.000-07:00

Temo o ambiente - Talita me persegue - temo seu vestido lilás.
Ontem caminhei pelas ruas - ratos atravessaram meu caminho como se eu não os pudesse vê-los (Hoje é dia de temer até a sombra que me acompanha). Encontrei o esgoto aberto/ a cidade se afoga em pornografia e viciadinhas em craque. “O fim se aproxima aos velhos que usam sapatilhas na esquina – Boa hora pra acender meu cigarro e acessar-me numa liberdade fora do inferno.”

Diário: 08 de dezembro - 20 h 00

2009-07-15T14:33:00.000-07:00

"Talita pertencia ao meu café. Ontem ela saiu sem salivar meus cigarros; adentrou com um vestido lilás, vi os seios, as pernas, mas não vi a alma. Se eu tivesse fé rezaria em cima de seu cadáver. O canalha a comeu, a lambeu, a jogou na perdição dos becos sujos/ seu vestido ainda entope o bueiro, no entanto o perfume rosa chegara até mim como se fosse novidade".

Arquejo! Meu selo...

2009-06-03T21:06:00.000-07:00

Gabriele era carente.

Amarga de medidas
permanentes.

Almejo
os dias que, outrora,
choviam simples desejos

Conheço seus preciosos

Beijos!
Gotejados em noites de pouca fibra
almocei a ladainha de quinta
e era sexta feira
quando os festejos adormeceram
em meus seios.

Marks William

23 h 48

2009-05-25T20:48:00.001-07:00

Eu quero desistir de mim.
Olhei os sapatos e estavam sem cadarços.
Sem cadarços
Sem cadarços
Sem cadarços
Eu desisto nos instantes que nunca vivi.

2009-05-13T17:38:00.000-07:00

AUTOPSICOGRAFIA

O poeta é um fingidor.
Finge tão completamente
Que chega a fingir que é dor
A dor que deveras sente.

E os que lêem o que escreve,
Na dor lida sentem bem,
Não as duas que ele teve,
Mas só a que eles não têm.

E assim nas calhas de roda
Gira, a entreter a razão,
Esse comboio de corda
Que se chama coração.

Fernando Pessoa

Antonia.

2009-05-11T16:50:00.000-07:00

Cravada
A pobre, infeliz criatura odiava
O vestido xadrez, sem dúvida, não existia
Tolice! Antonia vacilava como tolos cheios
De espinhas. Aquele ódio custou-lhe
Amor Próprio?
Amar entre os desejos e cheiros custou
Alguma ponta de lápis.
Cravei entalado na escrita meu desejo
Por beijos que dentro da pobreza
[Sugeria mulheres gordas cheirando
Gorduras dos ralos de pias]

"Calda"

2009-05-09T07:54:00.000-07:00

“Completara...
dezoito anos numa tarde de poucos caras
que saboreavam o licor das moças
de pernas abertas para a virgindade
se partir em dois pedaços
de saias raras”.

[...] é do jeito que o diabo gosta.

Marks William

Clichê.

2009-05-08T07:55:00.000-07:00

Disseram isso da minha arte em poucas maldades,
isso fora dito num dia de pouca sacanagem
sequer imaginei o tiro de imagens
que o beco pudesse reproduzir com tamanha deformidade
o leve perfume da madrugada me grita
a bebida se transforma em amiga
sem compreender a saudade.
e hoje, uma única vez, desejei meu tablete de chocolate.

Falo: O gás do fogão, realmente, parece tão saudável [...]

escorro.

2009-05-05T12:00:00.001-07:00

Tempero doce.
Mastigo a cicatriz de meu pulso
alimento-me de curas.
alimento-me de saias retorcidas
alimento – me de pêlos úmidos.
sinto o seio
os beijos
a marca dos selos.

Tempero doce.
oral. Silenciado.
tabaco. Gemidos.
Fumei suas pernas.
Adentrei.
alisei.
Gozei.
enlouqueci embaixo do vestido desbotado.

Alimentei de sua cicatriz
Bem entre. Dentro. Saboroso.
de sua mente
daquelas pernas palpáveis
daquela senhorita de beijos falsos
pagos por cigarros mentolados.

Tempero amargo.
E no fim do ambiente, calou-se.
atirei meu branco em sua boca
nascera um filho condenado.
nascera o poeta modificado
morrera o infeliz com gilete nos lábios.

Sem graça o coração apertou.
A mocinha sem enredo,
num canto escuro do quarto
Menstruava de solidão.

Nada de Prolixidade.

2009-05-05T08:35:00.000-07:00

Meu jeans não teve momentos de eterna alegria.

O zíper abrira momentaneamente unicamente para atingir os cabelos suaves de Gabriele que por aqueles dias diria que minha gramática tinha gosto de camomila.

A prostituta em outra vida não diria sequer uma palavra de agrado, a terra do “Morenismo” diria mentiras fortes de minha vida, outrora de poeta mentolado de Yolandas vagas, fúteis, vaidosas.
O copo de tédio adentrou a boca, aliviou-se em beijos nada mundanos, pensaria mais tarde que o zíper se abriria mais fiel aquela rima de gramáticas imperfeitas. O caldo branco descera no canto dos lábios, ela sentira a poesia e a tristeza vinda diante pernas tão magras e longas, e naquele ambiente de cafeína e diários implicantes decidiu me postar em ambientes de fluxos bem mais conscientes.

Copo quebrado!

Cálice afagado entre os dedos sensíveis de alguma Andréia de vestidos amarrotados. O beijo? Suspirei a falta de cada cigarro em meu ventre de desilusão. Melena de minha velhice amarga por saber que Gabriele não me teria em comprimidos delineados.

Ela sequer entenderia meu lápis em diários calados. Sentenciados por uma filosofia anulada. Eu bem deixei meus pares de sapatos nas ruas amarelas da cultura do “Morenismo”, no entanto o que mais sinto saudades é da prostituta poética que desferiu em mim tamanha sacanagem de labirintos e cheiros de tabacos.

Solidão Contemporânea

2008-10-03T12:13:00.000-07:00

Bento pensou.
Ele pensou:

“Cadê a corda?
A Roldana?
E o banquinho para apoiar meu Serafim?”

O menino sonhou.
O menino sequer soube desejar algo ruim.

Pai!
Afaste este litro de cachaça de mim.

Sangra
Joga.
Amortalha os sentimentos em saias de Alecrim

Pai! Dose. Única.
Ignomínia.
Mentira.

E na esquina a Prostituta ranzinza abençoa em latim.
E no beco o cheiro de Crises vem de vestidos azuis de cetim.

E Ontem almocei goladas de Aipim
Hoje tenho em mente
Cacos de vidro em mim.

A mãe percebera o desastre.
E no escuro silencioso
Deixou dançar um grito escandaloso.
Inumano.Chegou ao quarto ofegante.
No corpo do menino Derramou lágrimas vermelhas.

Choradas. Matadas.
Bento!
Suor em Bento.
O corpo de Bento.
No maldito Corpo bento.

E a mãe sorriu.
Pela primeira vez o menino Parecia um Pêndulo.

Marks William

2008-09-19T13:07:00.000-07:00

"quem tem olhos pra ver o tempo soprando sulcos na pele soprando sulcos na pele soprando sulcos?
o tempo andou riscando meu rostocom uma navalha fina
sem raiva nem rancoro tempo riscou meu rosto
com calma(eu parei de lutar contra o tempoando exercendo instantes
acho que ganhei presença)
acho que a vida anda passando a mão em mim.
a vida anda passando a mão em mim.
acho que a vida anda passando.
a vida anda passando.acho que a vida anda.
a vida anda em mim.acho que há vida em mim.
a vida em mim anda passando.
acho que a vida anda passando a mão em mim e por falar em sexo quem anda me comendo é o tempo
na verdade já faz tempo mas eu escondia
porque ele me pegava à força e por trás
um dia resolvi encará-lo de frente e disse: tempo
se você tem que me comerque seja com o meu consentimento
e me olhando nos olhos
acho que ganhei o tempo
de lá pra cá ele tem sido bom comigo
dizem que ando até remoçando"

Viviane Mosé

Carta de Virginia Woolf

2008-06-20T10:30:00.000-07:00

Tenho certeza de que estou enlouquecendo de novo. Sinto que não podemos passar por outra daquelas terríveis fases. E desta vez não ficarei curada. Começo a ouvir vozes, e não posso me concentrar. Assim, estou fazendo o que me parece melhor. Você me deu a maior felicidade possível.

Não creio que duas pessoas pudessem ser mais felizes até chegar esta doença terrível. Não consigo mais lutar. Sei que estou estragando a sua vida e que sem mim você poderá trabalhar. E você vai, eu sei. Está vendo, nem consigo mais escrever adequadamente.

Não consigo ler. O que quero dizer é que devo a você toda a felicidade da minha vida. Você foi absolutamente paciente comigo e incrivelmente bom. Quero dizer isso — e todo mundo sabe. Se alguém pudesse me salvar, teria sido você.

Perdi tudo, menos a certeza da sua bondade. Não posso mais continuar estragando sua vida.Não creio que duas pessoas tenham sido mais felizes do que nós fomos.
.
.
Virginia Woolf

Incompreensão

2008-06-06T12:27:00.000-07:00

A vi sentada com sua saia cheia de fibras;
recortes de jornais em cada linha;
trançados de larvas mastigadas.
A vi beber absinto,
alecrim
um caldo de camomila escura [...]
Outras Senhoras bebiam e diziam a farsa daquela ladainha.
Cafetina!

“Elas viam o pecado sagrado embaixo dos vestidos rosados”.

Dormi!
Sempre busquei no olhar das pessoas aquele restinho de café, aquele cheiro de bitucas de cigarros que me deixava com a alma fria.
Eu vi no olhar daquela mulher a tristeza profunda, o grito silenciado e a felicidade resguardada.

Fui noiva sem vestido.
Fui Virgem sem amado.
Fui fuga dos sonhos que se perderam em ruas fúteis cheia de partes femininas> Partes “íntimas” de Mulheres vendidas e caladas.
Eram senhoras com nomes iguais> Todas se chamavam Aparecida. [...]

Fui borboleta.
O Azul da idéia.
O negro da raça.
Fui menina. Mulher e simpatia.

Fui o diabo rosa;
De salto alto
de vestido vermelho,
batom espesso e pés alados.

Então eu previ:

"A vida é uma sugestiva precisão de abraços mortíferos;
de feras aladas que ressuscitaram dos mitos guardados;
por velhos mesquinhos que se consideravam amaldiçoados".

Asas suicidas

2008-05-23T07:36:00.000-07:00

Uma neblina branca encobriu a cidade.
Nós a vimos, começamos a sentir. Houve sinais. E então choveu.

Choveu corpos. Choveu poetas.
[...] Em cada rosto ensangüentado um leve sorriso.
Os corpos quebrados nas calçadas sorriam.

Apenas um homem não sorriu naquele momento.
Pois ao saltar criou asas e por cima da neblina soube voar.

Alma Negra.

2008-05-21T13:34:00.000-07:00

Quero um anjo da guarda negro.
Um anjo que me fizesse um "Bem" negro.
Um anjo que ouvisse as minhas preces negras.
Que me seguisse por caminhos negros.
Um protetor com armaduras negras.
Com as mãos fecundadas de bênçãos Negras.

Eu sou Negro. Quero coisas de pessoas negras.

Vestiram-me de branco na Igreja.

"Não faça isso seu padre. A Criança é Negra.
E a Graça não é branca.
Crianças negras têm o direito de terem um Deus negro”.

Bailar das Palavras Negras.

2008-05-20T12:17:00.000-07:00

Os pensamentos caminham na insensatez de meus dedos inchados.
Os dedos deixam marcas. A nicotina aprofunda nas fibras.
As mãos trêmulas tentam acompanhar as palavras.
Soltas.
Soltas nas entrelinhas de um caderno amassado.

Soltas em uma história massacrada.
Pano Rasgado.
Sem forma.
Tenho que mastigar a vida ao sabor de vinho "vinagrado".
Encontro o eu - poeta em passo peculiar, inofensivo.
Encontrei o invisível além das coisas visíveis. Encontrei o bailar.

A noite realmente era negra.

O negro era a beleza. A estética perfeita.

Surgiu o dançar de pés alados.
Amei as curvas. A silhueta no escuro. Amei os rabiscos na folha.
E eu só queria beber intensamente sem nenhuma dor.

Tenho preguiça.
O escuro é um mito.
O poeta.
A Fumaça.
Estresse.
Cacos e Comprimidos.

Dor!
Insônia.
Manicômio.
Tenho que fugir.

Amei o cheiro da arte.
Amei o corte, os cabelos molhados.
Amei a bailarina quase adormecida.
Pés frágeis. Pés de porcelana.
A vi dentro da caixinha dourada. Ela pensa. Cria. A bailarina tem sentimentos de nostalgia.
Ela chora o fim do espetáculo. Ela voltará para o escuro. Longe da vista do "eu" amado.

Vidros. Cacos. Pulsos. Cacos. Sangue. Cigarros.
Tenho preguiça. Fraqueza. Pobreza.
A minha saia era distorcida. Fraca. Pano enferrujado.

Bailarina escondida. A sua arte é ofensiva; assim diziam.
Meu corpo, por outro lado, é incorruptível. Porém estou emparedado em relevos desenhados.
O movimento do rabisco cortou. Pulsos. Cacos. Fogo. Forca na encruzilhada.

O poeta sentou e fez seu último trabalho.

Corte seco. Vermelho opaco.

No quarto escuro apenas um corpo desconsolado.

Sangue quente misturado com o timbrado.

Infância.

2008-03-19T10:40:00.000-07:00

Percebo a meta, a reta, o cotovelo desajeitado. Abusado...
Distância é algo natural, tão desvinculado com meu lado inumano,
Distante de minha infância enigmática e fraca.
Trabalhei aos meus oito anos de idade. [sacanagem]
Compreenderia... Adorar pretéritos sempre foi algo de minha concepção de escrita.
Estive triste por anos e somente agora aprendi a sorrir e quem sabe daqui alguns anos eu aprenda a gargalhar...
Não compreendo o sorriso amargo do Senhor que assistiu ao melhor palhaço voador... Circo. Estive lá com pipoca na mão. Sorrisos ao vento. Estridente.
Palhaços de tapas, cotoveladas. O humor sempre percorreu minhas vértebras deslocadas.
Já disse: "Amo pretérito". Quem sabe um dia ame um futuro mais avassalador e sorridente.
.
.Marks William

Minha dança [...]

2008-02-14T08:37:00.000-08:00

Lá do alto perguntaram: De quem é?

Preto Velho não prestou atenção

o samba não possuía o riscar,

vi o garoto lá de cima gritar: Saravá! Saravá! Saravá?

E assim falou Zaratustra: "QUÉ FUMÁ?"

Zé Pelintra entrou na roda.

No batuque do Candomblé.

Vi pipoca ser mordida, e Pomba Gira saltar sem fé.

A faca riscou! Riscou e não cortou.

A faca deslizou no preto velho Zé!

Lá do alto ouvi dizer de quem é?

O Câncer na ladrilha era promessa de São Tomé

Bebeu! Comeu! Morreu!

O Câncer não escolhe suas vitimas, não tem pena, Ele é a esperança dos suicidas [...] Felizes Suicidas!

Marks William

Minha Música! Pensamentos

2008-02-12T11:51:00.000-08:00

As ilusões são maiores e os amores impossíveis de se conseguir [...]Em cada fato há um argumento totalmente desnutrido de qualquer formação convincente. Isto não é poema, apenas falo da mulher moça que um dia me atingiu tão forte, mas tão forte que hoje me balanço em amores cada vez mais fúteis...Será que o primeiro amor é difícil de ser esquecido?

O amor que se aproxima é distante, já que os amigos dispersam a loucura do primeiro beijo.
É ela. Hoje não a vejo mais. Distante com seus amigos quase eternos, com seus beijos distantes e provocantes. Prefiro vê-la longe, Prefiro sofrer ao tê-la. Assim. Afim!

Que pena! O beijo do palhaço não desenhou nenhuma fumaça de pinga!
Existiam sim toques obscenos, se conseguisse ver, veria até a pequena criança com malicia no pé.

Contornei o umbigo, deslizei a mão em sentido de dúvida e desacreditei quando me enxerguei com rosas nos dedos.

Era Mariana com sua pá para me enterrar definitivamente de seus romances em sambas.

Marks William

Mal

2008-02-02T04:44:00.000-08:00

Peguei pedaços de Indignação.Cozinhei por horas uma maldade só minha,
Com letras quebradas vazei o clichê da vida e
por um milagre tudo virou maldição da escrita.

Espirra! Ele morria sem rima.

Na cozinha o liquidificador nada poético ensurdecia.

Raios!

Na cama era o velho disperso, com gemidos sufocados,
Na cama já não havia mais poesia, eram os trinta anos de cocaína,
Que matava a alma do artista [...]

O velho morria com o passar da Quimioterapia.
Vermelhos... Azuis... Pretos... Comprimidos azedos [...]

(Então se fez)
Havia uma cadela! Pequena e humilde,
Era a alegria do homem, ele sorria as brincadeiras falsas da cretina

Vi lágrimas descerem quando fiz do animalzinho uma vitamina no maldito liquidificador sem rima.

Marks William

Vida na escrita [...]

2008-02-01T09:54:00.000-08:00

A poesia Migrou para música (Quem não sabia?)
A poesia hoje é somente ouvida, mas nunca lida;
por letras caligráficas rabiscadas de ladainhas.

A poesia já não existe mais na fantasia
é caderno, é a fatalidade da vida.

Imaginação não tem gosto, não tem cheiro,
Tem apenas a amargura da novela de quinta.

Não deixem apenas o samba acabar.
Não deixem a poesia escrita em papel
de guardanapo se esfarelar.

A poesia não é repetida,
Não é apenas lida

A poesia é sentida pelas mãos de um velho artista.

.Ps: De presente para Glau Fernandes

Marks William

Intervalo

2008-01-25T09:10:00.000-08:00

Hoje!
Aniversário dos carrascos.

Parabéns aos maus-tratos!
Fui xingado!
Por homens Macabros.
Hilários.
Divertidos!
Sarcásticos.

As horas contam palmas, palmas, palmas.
Os anos passam longe, tão longe, longe.

Vi os cabelos do poeta se perderem no outono
Junto às folhas dispersas do campo. Era velho! "Hermético”.
Os braços se alojaram na gravidade; suspensos às 6: 30 da noite.
O poeta no alcance, sem gritos, sem liberdade. Mendigado à idade.
Gritante!

"Maldito o dia que nasci! Que o ventre de minha fosse meu túmulo" Jeremias

Marks William - Aniversário: 25 de janeiro - Dia em que Virginia Woolf Nasceu

Crica.

2008-01-23T05:05:00.000-08:00

Briga minha!
Tapa na cara.
Xingamento compulsivo de ataques epiléticos
Melodia minha. Sol! Fá! Ré!
A substancia nunca foi química.

Saudades.

Dos risos. Do carinho. Do medo.
Medo? De perdê-la inteira, primeiro os braços, os olhos e os dedos. hahaha
Sem exagero!
Canibalismo!Como assim? Não sei...
É a loucura das palavras para descrevê-la. Lê-la. Tê-la.
Entre meus braços o suor de seus carinhos quase eternos, pertos, SÉRIOS!
Bate. Bate. Ama. Lixa! Lixadores de amores... [Gargalhada – MATA]

Marks William

Alma!

2008-01-18T11:03:00.000-08:00

O Nariz sangrou [...]
Por baixo dos panos um restinho de festejo.
Uma brincadeira dos deuses.
Uma mera “pegada” cheia de beijos.
Sorri o sangrar!
Matar!
Adoentar!
A brincadeira se estendeu,

amortalhou-se em virtude dos desejos.
O velho na cama com poucos dentes.

Mente em virtude dos belos moços que se entende.

O velho na cama doente;
Vi matar a fé,
O desejo,
A mente.
Queria vê-lo jovem uma única vez. Com copos de pinga na mão e o cheiro de cocaína no chão. Queria vê-lo esperto. Alegre.
[...]
Com sua batida apimentada de saravá de sábado à noite.

O velho morreria,
Mas comprei sua alma por uma “mixaria” de vida
vendi a minha ao demônio em troca de sua mentira! O velho viveu, “porém” eu morri (sem minha alma de poeta em fria.)

Para Adalberto - Ex mundo.

Marcas!

2008-01-07T11:14:00.000-08:00

É o respingo de café na cortina.
Alimentado pelas crenças de uma mendiga.
Letras... Palavras [...] Rabiscos! Desgaste!

Cortina rasgada Feita de saia de menina.

Nos lábios a marca de cigarro que fingiu uma sina.

Bate...
Chuta...
Carne preta...
Cara... Fresca...
Foi loucura por baixo da saia que o poeta encontrou a malicia feminina.
O Barulho do relógio com suas batidas [...]
TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC TIC TAC
Encontrado perdido, esquecido no devaneio de mil lápis crespos.
Não foi Clarice, Cecília e nem Virginia,
Foi maldição de um poeta descrente com a vida.
Rima pobre. Substantivo. Risco. Adjetivo.
Não passou pela mente uma métrica rica.
Ódio da gramática entre a cortina, não foi apenas café.
Foi mão que lava mão na crista de uma mendiga!

Marks William

Menina [...] Mentira... Sem nexo! Sexo...

2007-12-14T11:00:00.000-08:00

Lixo! Boca! Ressaca... Alecrim
A febre era a piada
Pitada de Medo... Gosto de água. Perca do poeta...

Perca de algo absoluto.
Fiz o café sem cheiro, sem corpo, Cedo [...]
O poeta caiu. Novamente inocente.
Afogou-se enojado da caligrafia,

dos estudos e da disciplina.
Revirado! Comeu sapo.
Vi o homem andar distante com seus passos magros,

ladrilhado por aqueles que apenas observavam.
Vi o homem velho com andar de passos largos.
Fugia! Fugia para o olho de mentira [...]
Beijei a menina com olhos de caixinha.

Ao alcance de certas mentiras.
Apelidaram a alma de covardia. Tadinha [...]

Sem notas musicais, sem os passos da dançarina,

o Sufoco da alma eram apenas em quatro maldições:
A voz sussurrada,
o toque quase sacerdotal,
a leveza da bailarina
e os beijos da pequena menina.
A vi sumir de vista na noite repentina.
Talvez um sorriso, um batuque de alegria, as sandálias de saída.
Estrada... Asas... Poetisa. Ressaca...

A boca! Três tiros e a morte de mentira. Mentiras...

A febre realmente era a piada.

Era o repudio da voz de Talita,
era moça, era simples na alma de menina.
.

Marks William

Cecília.

2007-11-23T09:21:00.000-08:00

Sou o poeta sem cigarros.
O livro empoeirado em seus braços...
Perdido entre os beijos de Cecília,
Dentro de mil clipes enferrujados
Pregados na descoberta do dilema,
Entre mil corpos, a falta de fé sempre no meio de outros pés.
A água desceu fria.
O maldito cigarro derreteu,
O corpo cheio de contornos não enxergou
No caderno velho a última tentativa de olhares fúteis.
Olhei distante e caí. Não vi Cecília.
Caí profundamente, PROFUNDAMENTE! Ceguei Cecília.
Então o céu se perdeu em um paraíso só de ateus.

Marks William

Vaidade.

2007-11-19T08:57:00.000-08:00

A virgem comprou olhos de metal.
Comprou olhos de metal.
Olhos de metal.
Metal?

Miopia em fase desordenada, olhos de cristal, coloridos, permanentes.

Virgem medíocre. Cegou-se para ficar bonita.

Futilidade

2007-11-12T10:33:00.000-08:00

O velho dormia.
Sonhava com a juventude perdida
O velho não queria acordar, porém se viu de pé em um dia que não se cansava em desgastar.
Era músico, era ator, era um velho escritor.
O velho sorria. Sorria a pobre aposentadoria...
Sorria sua liberdade de poder voar...
Seus cabelos brancos há muito tempo foram levados pelo vento.
Seus dentes se perderam em uma última tentativa de reagir.
Ele sorria e ninguém sabia. Muitos passavam na rua, olhavam e diziam:
____ Pobre velho, pobre diabo sem dentes e sem cabelos. Que nojo! Cadê seus Dentes?

Marks William

Poeta Feio

2007-11-12T02:56:00.000-08:00

No canto...
Vejo pernas cruzadas e palavras desalinhadas.
A fumaça desenha o contorno do cigarro e o verbo sempre no passado desmente a tentativa de aborto da mãe embriagada com poesia no ventre.
Capturado pelo sentido do não ser pela poesia dos alcoólatras com chapéus de cordas, Os adornos dos poetas da vida noturna tem o cheiro de Modigliani.
Embaixo da cama ainda se viu uma última pintura,
De dedos,
De beijos,
E de pedaços da condição humana.
No canto
Vejo a palidez do poeta em confronto com palavras mal faladas,
A palidez do gesto obsceno a procura de sua beleza. Poeta feio!
Que embriagado contempla o “Modelo”?

Somente a lágrima para disfarçar o alcance do paladar. Somente a fumaça do cigarro para compreender a fuga do “palhaço” sem par.
Vejo a fotografia no canto de uma festa com pensamentos desnecessários, em fuga da futilidade presente dos belos moços que ali se encontram, Poeta com um chapéu de corda... Corda no pescoço...
A mãe renegou o filho. Nenhuma mulher aceitaria este noivo.
É a pintura dos dedos de um jovem com suas fobias e desavenças com a vida. Fotografias dos beijos perniciosos sufocados no salão de festas, a fotografia dos sonhos indignados pela ausência do vicio.
Não é um homem, é um poeta... A mãe estava certa, pois
Poetas necessários são aqueles que nunca existiram!

Marks William

Virginia...

2007-11-09T04:01:00.000-08:00

O lápis quebrou, a caneta falhou na vertigem do papel, recuando o pretérito perfeito de amores sem métrica e sem rima.
São palavras incompreensíveis e desajeitadas de meu diário respingado de café. É o lúdico da gramática toda imperfeita que faz dos beijos perniciosos uma solidão regada a vinho.
É o poeta sentado, a preguiça do lápis quebrado que nunca fará a escrita. O prematuro vinho aberto antes do tempo... “Vinagrado”... Mascado... O cheiro do palhaço exalando alegria. Os gestos frágeis escondem os seus toques obscenos.
Onde encontro Virginia?
A vi pela ultima vez próximo a um riacho. A depressão sem os seus cigarros ___ é a poetisa no berço decadente do suicídio.
Triste fim do papel amassado sem a poesia. O gosto das letras na boca do estômago dispersa a futilidade da preguiça. São os dígitos malditos que cansam o poeta na lata de lixo.

Marks William.