"Acredito que não tenha sorte nos amores. Quando são interessantes massacram minha confiabilidade, quando são perfeitos me massacram com o cotidiano enfadonho." Marks William
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Trinta Anos de Analista!
Cadernos foram rabiscados [...]
Sonho! Asas de Vento...
Somos a expressão da solidão.
Enojado da caligrafia... Dos estudos e da disciplina.
** A vida é um mistério tão entediante.
Levei apenas 20 anos para descobrir que eu era ausente de qualquer talento para escrita. [...] Seja Bem Vindo!
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Cadernos foram rabiscados [...]
Virginia...
O lápis quebrou, a caneta falhou na vertigem do papel, recuando o pretérito perfeito de amores sem métrica e sem rima.São palavras incompreensíveis e desajeitadas de meu diário respingado de café. É o lúdico da gramática toda imperfeita que faz dos beijos perniciosos uma solidão regada a vinho.É o poeta sentado, a preguiça do lápis quebrado que nunca fará a escrita. O prematuro vinho aberto antes do tempo... “Vinagrado”... Mascado... O cheiro do palhaço exalando alegria. Os gestos frágeis escondem os seus toques obscenos.Onde encontro Virginia?A vi pela ultima vez próximo a um riacho. A depressão sem os seus cigarros ___ é a poetisa no berço decadente do suicídio.Triste fim do papel amassado sem a poesia. O gosto das letras na boca do estômago dispersa a futilidade da preguiça. São os dígitos malditos que cansam o poeta na lata de lixo.
Marks William.
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Ícaro...
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Lúdico
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Palhaço
Um comentário:
Talvez o amor seja mais mundado do que você imagina...
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