Virginia...

O lápis quebrou, a caneta falhou na vertigem do papel, recuando o pretérito perfeito de amores sem métrica e sem rima.
São palavras incompreensíveis e desajeitadas de meu diário respingado de café. É o lúdico da gramática toda imperfeita que faz dos beijos perniciosos uma solidão regada a vinho.
É o poeta sentado, a preguiça do lápis quebrado que nunca fará a escrita. O prematuro vinho aberto antes do tempo... “Vinagrado”... Mascado... O cheiro do palhaço exalando alegria. Os gestos frágeis escondem os seus toques obscenos.
Onde encontro Virginia?
A vi pela ultima vez próximo a um riacho. A depressão sem os seus cigarros ___ é a poetisa no berço decadente do suicídio.
Triste fim do papel amassado sem a poesia. O gosto das letras na boca do estômago dispersa a futilidade da preguiça. São os dígitos malditos que cansam o poeta na lata de lixo.

Marks William.