No canto...
Vejo pernas cruzadas e palavras desalinhadas.
A fumaça desenha o contorno do cigarro e o verbo sempre no passado desmente a tentativa de aborto da mãe embriagada com poesia no ventre.
Capturado pelo sentido do não ser pela poesia dos alcoólatras com chapéus de cordas, Os adornos dos poetas da vida noturna tem o cheiro de Modigliani.
Embaixo da cama ainda se viu uma última pintura,
De dedos,
De beijos,
E de pedaços da condição humana.
No canto
Vejo a palidez do poeta em confronto com palavras mal faladas,
A palidez do gesto obsceno a procura de sua beleza. Poeta feio!
Que embriagado contempla o “Modelo”?
Vejo pernas cruzadas e palavras desalinhadas.
A fumaça desenha o contorno do cigarro e o verbo sempre no passado desmente a tentativa de aborto da mãe embriagada com poesia no ventre.
Capturado pelo sentido do não ser pela poesia dos alcoólatras com chapéus de cordas, Os adornos dos poetas da vida noturna tem o cheiro de Modigliani.
Embaixo da cama ainda se viu uma última pintura,
De dedos,
De beijos,
E de pedaços da condição humana.
No canto
Vejo a palidez do poeta em confronto com palavras mal faladas,
A palidez do gesto obsceno a procura de sua beleza. Poeta feio!
Que embriagado contempla o “Modelo”?
Somente a lágrima para disfarçar o alcance do paladar. Somente a fumaça do cigarro para compreender a fuga do “palhaço” sem par.
Vejo a fotografia no canto de uma festa com pensamentos desnecessários, em fuga da futilidade presente dos belos moços que ali se encontram, Poeta com um chapéu de corda... Corda no pescoço...
A mãe renegou o filho. Nenhuma mulher aceitaria este noivo.
É a pintura dos dedos de um jovem com suas fobias e desavenças com a vida. Fotografias dos beijos perniciosos sufocados no salão de festas, a fotografia dos sonhos indignados pela ausência do vicio.
Não é um homem, é um poeta... A mãe estava certa, pois
Poetas necessários são aqueles que nunca existiram!
Vejo a fotografia no canto de uma festa com pensamentos desnecessários, em fuga da futilidade presente dos belos moços que ali se encontram, Poeta com um chapéu de corda... Corda no pescoço...
A mãe renegou o filho. Nenhuma mulher aceitaria este noivo.
É a pintura dos dedos de um jovem com suas fobias e desavenças com a vida. Fotografias dos beijos perniciosos sufocados no salão de festas, a fotografia dos sonhos indignados pela ausência do vicio.
Não é um homem, é um poeta... A mãe estava certa, pois
Poetas necessários são aqueles que nunca existiram!
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Marks William
2 comentários:
Vejo seus personagens sondando as misérias alheias e se encontrando com suas próprias. É um paralelo, uma superposição de situações vividas, que mesmo distintas são conincidentes nos sentimentos provocados.
Estou aprendendo a interpretar sua escrita, que no primeiro momento me encantam pela colocação das palavras, mas que necessitam de uma segunda leitura para que eu possa adentrar suas intenções.
Valeu! Sua poesia me desafia.
Nancy
sleio e me sinto no canto, com a poesia no ventre...........paradoxalmente e cheia de razão.
pq me emociono????
digame poeta, pq chóro ao lerte
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